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    孙洲手里提着一个精致的保温食盒，轻手轻脚地走了进来。

    这是柳闻望特意吩咐酒店后厨，用松茸和乌鸡慢火炖了四个小时的药膳汤，专门拿来补气血的。

    孙洲关上门换好拖鞋，穿过玄关走进昏暗的客厅。

    在落地台灯的光晕里，江辞的背影显得瘦削单薄。

    他坐在地毯上，低头看着腿上的剧本，一动不动。

    孙洲停下脚步，没有立刻上前。

    一股干涩的酸楚从喉咙里泛起。

    借着微光，孙洲看清了剧本上《冯氏辞夫》四个字，

    深深的担忧攥紧了他的心脏。

    作为助理，他跟着跑了几个剧组，见过老板各种模样，

    却唯独没见过现在这种静到让人发毛的状态。

    孙洲见惯了片场里走不出戏痛哭流涕的演员，可江辞连悲伤的情绪都没了。

    他像个真正在等死的人，默然接受着早已注定的结局。

    孙洲把食盒放在餐桌上，磕碰出轻微的声响。

    江辞没有回头。

    “哥。”孙洲开口，嗓子有些发哑。

    没有回应。

    孙洲往前挪了几步，走到江辞身后两米的位置停住：

    “柳导让厨房炖了汤。喝点热的暖暖身子吧。”

    江辞的视线依旧钉在剧本上。

    窗外的寒风卷着大雪扑打在玻璃上，发出细密的沙沙声。

    足足过了十来秒，江辞才从那几行铅字里抽离出微弱的反应，迟缓地抬起了头。

    他没有看孙洲，而是望向了玻璃窗外纷飞的夜雪。

    “洲子。”江辞的声音极轻，没有任何情绪波澜。

    “这雪，下得太早了。”

    孙洲的心沉到了谷底。

    他张了张嘴，试图用现代社会的逻辑去唤醒对方：

    “哥。那是剧本。戏里的事。咱们明天才拍呢。”

    江辞没有反驳。

    他合上装订册，放在旁边的地毯上，

    双手抱膝，将下巴抵在手臂上，继续静静地看着窗外。

    孙洲站立难安。

    他掏出手机，点开微信，找到林晚的对话框，手指飞速打下几行情况汇报。

    想了想，又全部删掉。

    林晚早就交代过，无论发生什么，不能用粗暴的方式去打断演员的情绪体验。

    食盒里的汤慢慢失了温度。

    台灯的光圈笼罩着那个单薄的背影。

    窗外风雪交加，江辞闭上了眼，《冯氏辞夫》的台词一句接一句在他脑海里回荡。

    　　


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